(un second extrait de VISIONS)


(...) un rythme nomade d'une route, d'une trajectoire déroulée à 200 à l'heure en pleine vision.
Oh, tout au bout tout au bout de l'Europe
le vieil homme du continent, la vieille histoire, la vieille civilisation ! Conquistador, Huns ! Au bout sur la presqu'île de granit et de tourbe rouge ! Finistère, Scots ! La vieille Amérique chancelante, branlante, poussières rouges brûlantes de l'Ouest, neiges d'Hokkaïdo, Sapporo, matin des archipels, aborigènes, landes asiates, rocher rouge d'Ararat…
Et je franchirai la frontière dans la nuit épaisse complète le champ vert sombre velours de luzerne plein de boue glacée d'ombre. Et tout au bout de la nuit je devinerai dans la nuit noire de la vieille Europe le petit village écrasé dans l'encre et le clocher noir devant la nuit.
Y parlerait à voix basse « je crois qu'on arrive » - « oui »
et qu'on arrive, j'entends : aller au jour le jour... le mouvement qu'est notre unique fonction et remplit tout, avancer comme ça ; c'est-à-dire aller, flotter, ce que nous foutons dans l'espace et dans le temps ; comment qu'on va, dans un long souffle imposant continu et ininterrompu à perdre haleine un roulis déroulé roulant comme les petits graviers des longs bâtons de pluie, sans cesse, sans fin, baissant la tête dressant les fesses et hop culbutant, roulant encore. Me fait l'image pas très rond d'un cailloux cahotant.

ET JE DISAIS À M « je crois qu'on a de la chance...
Et je disais à M « je crois que je viens de comprendre la vieille Europe, M, je la parle pas comme toi mais je viens de la sentir là, la saisir dans son âge respectable, antique, celtique, posée-agrippée sur sa vieille souche comme l'indien là-bas, le même que le vieux Scot ou le paysan devant son grenier à blé, mais maintenant dans la vitesse c'est une griserie nouvelle, envolée lyrique
« Vois-tu j'ai compris comment ma conscience collait au rythme de toute chose
et la façon qui m'amenait à puiser dans la vie, trouble et inquiète, véloce et extraordinairement vivace, et musicale en quelque sorte... En tout cas sauvage
Ce qui m'amenait à la décrire tous les jours, ce qu'il y avait finalement dedans.
Enfonce-toi, enfonce-toi dans ce bouquin. — »
M me regardait, son bol de café brûlant devant la figure, une cuisse par-dessus l'accoudoir. Et on se levait difficilement, la gueule enfarinée, la bouche pâteuse, l'œil terne, les brumes de la discussion se levant et poursuivant lentement la fièvre de la veille.
Et on repartait ruban de douleur et d'histoire roulant sous les roues, ruban d'Europe, déroulant sur les routes infinies, porteuses de, de mille milliards d'espoir et d'excitations et de bien d'autres choses encore qui nous feront avancer et courir et sûrement encore jusqu'à la nuit, la nuit des temps...