(vers 1993)

Ce que je commence à découvrir maintenant est au-delà du roman et au-delà des limites arbitraires du récit... pour entrer dans les royaumes de l'Image révélée, la FORME SAUVAGE mon vieux, la forme sauvage. La forme sauvage est la seule forme qui contienne ce que j'ai à dire ? mon esprit explose pour dire quelque chose sur chaque image et chaque souvenir...
Kerouac


C'est l'histoire de la jouissance cette histoire de nos vies. Je crois que c'est surtout mon cœur qui travaille. Je ne peux être que porté pour faire ainsi le bûcheron.

J'aime rien plus que quand ça monte, l'excitation, l'envie qui vient d'écrire, VOIR, la pulsation, l'excitation qui monte qui va dégorger soudain, péter, fleurir, déborder, fluidité, flot, dégorger, s'étaler en un flot immense, rythmique et mélodique, à perdre haleine, soufflant soufflant à fond, s'épanchant dans un drame sauvage, épique, aussi bref que sauvage !, et redescendant soudain comme un soufflé génial, me redéposant sur le fond banal quotidien d'la vie réelle, crevé, repu, hagard, sainement crevé, heureux, encore un peu de bave aux lèvres, heureux, dépensé, défoulé ! vidé?
Oui j'aime quand ça me monte comme ça, vis pour ça, s'élever pour faire corps avec la musique, dans le rythme répété, la lancination, l'incantation, la perdition dans le corps dépressif de la musique, pour se dissoudre dans la puissance incantatoire, grimper dans la répétition, la mesure rythmique, répétée, martelée et peu à peu dissoute, élevée, développée, dilatée elle-même jusqu'aux archanges du ciel !!
Né là où c'est dur, où ça fait mal, où s'construit, s'explore, naît, surgit, où naît-surgit la joie de vivre, la joie démente de créer, de construire, d'malléer, d'courir dans tous les sens, speedé, de pétrir à pleine main là où ça résiste, là où peut-être ça va péter dans la soie ET FLEURIR !
Déformer ; tout à fait comme Giacometti poussait la pâte avec ses pouces, avec la pulpe de ses doigts. Déformer, exprimer, presser un rythme, le faire surgir. Un tableau, une pâte de mots. Dépassant l'histoire, ne la racontant que dans l'événement de l'écriture, dans le surgissement — l'excitation — du tableau.
Mais dès que qu'on passe à l'écritoire, à la plume, ça dérapage souvent ce que l'on avait appréhendé clairement. Aggravation comme toujours — exagération — Dérapage, digression vers ma perception RYTHMIQUE-BASSE de cette terre rude —
La vérité, oscillant entre les vues de chacun, d'un mouvement à l'autre, oscillante entre les instants, d'un point de vue à un autre, fragile, balançant tremblotante d'un pied sur l'autre, irréductible mais terriblement voyante !
La vérité n'est définie que par une autre vérité, il n'y a de position que par opposition à une autre position : relative.
Je sortais de la chambre de la vie.


A les faire fleurir les gens des livres, à faire grandir leur ombre dans le bouquin, à leurs développer une vie propre et autonome grandissante et autonome qui emporta avec eux toute la vie et les pays et les paysages comme un fleuve charrie et dégueule tout dans la mer immense, poissonneuse, poisseuse aux marées puissantes et autonomes.
En particulier, à certains moments, on sent cette sauvagerie, une certaine sauvagerie qui est sortie, qui m'est sortie, c'est-à-dire qui est sortie presque sans moi, où là je touche vraiment le caractère véritable, de la foutue musique, au-delà du bonhomme, DANS L'EXPLOSION VERIDIQUE D'UN DEPASSEMENT TOTAL : lumière, œuvre, (chant des entrailles au fond, au fond, au fond de nous) : la haute fièvre jubilatoire, tamponnage sévère et sauvage venu du plus profond, du plus honnête-sincère? et nous dépassant.

Inventer une nouvelle écriture encore, qui calqua et pressa-distilla encore plus la personnalité. Sauvage et musicale, ornée, hachée et rythmée, s'enivrant, et, dans le même temps, sous une autre facette, précise, analytique, synthétique, concise. Ciselée à la fois dans la fougue acharnée et la précision formelle. Deux facettes, courants, qui s'opposaient en moi mais qui, demain, devraient pouvoir s'équilibrer et marcher d'un pas furieux ensemble. Inventer une nouvelle écriture. Alliant le rythme sauvage — le lyrisme effréné de mes contemporains, de moi-même, de notre petite terre chérie et de ses lands sauvages...

(Si je n'avais pas écrit ce que je viens de vivre, aurais-je "vécu" ?)